Sócrates grega cópia triste
senhor da rósea muralha
tu que és tudo quanto existe
neste país que é mortalha
nenhuma dúvida subsiste
ó mente lassa feita de crivos
tu rosa de punho em riste
que no nada enterraste os vivos
tuas certezas não têm espaços
no teu crânio fria lousa
os ganhos são sempre escassos
as perdas são outra cousa
quando entardeceu em mim
passei por dúvidas sem as tocar
e perdido cego em mim assim
a pele dos dias passou de vagar
deixei as ânsias na pele dos dias
nas velhas ideias enterrei-as
surdo e mudo nessas heresias
levei-as ao mundo e leixei-as
BLAME TEXAS UND NOT SOKRATES
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